igriega se hizo un agujero en la piel, que le sirvió como vía para el suero. y ahora piensa aprovechar esa entrada para introducirse la felicidad en vena. igriega prueba a decir ya pasó, tranquila justo una noche antes del nuevo comienzo. y cree que todo irá mucho mejor que 365 días atrás. igriega convertirá todas esas pastillas contra la tristeza en fuerza para subir las cuestas que Perugia dejó en ella. y su voz será el mejor ansiolítico cuando algo no vaya bien. igriega se construirá una verdad que la sostenga, con cimientos en números pares (sus preferidos) y empleará su tiempo en derruir el muro que muchos intentaron derribar. igriega caminará nerviosa sobre el asfalto y cruzará sin mirar atrás -pero siempre mirando a los lados-. un pie sobre el suelo y un cuerpo entero precipitándose a la realidad. habrá nuevas ciudades con nuevas luces. besos rotos en mitad de la noche, desconchados en las paredes. atardeceres ocultos detrás de cada nube. un miedo que resurgirá ante cada oportunidad. y la satisfacción de seguir andando hacia delante, dejando huella en la arena. igriega, con su media voz y amor en los zapatos sabe que todo irá bien. y que éste será su año. siempre será su año.

feliz dosmilcatorce a todas mis terceras personas.
http://www.youtube.com/watch?v=iZcaKHi8wHo

el número dos siempre había sido mi número favorito, hasta que por orden directa del calendario coincidió con el 2013. y ésto es como el huevo y la gallina, no sé quién ha sido antes ni cuál ha sido peor. podría dejarme llevar por las supersticiones y deducir que este año se ha tornado caótico por el número que le da nombre, excusándome en ello y seguir así manteniendo al dos en el puesto número uno. 

el dosmiltreceveintidós ha sido resúmenes de canciones de todo tipo, de ciudades diferentes y a la vez encantadoras, de personas que tal como llegaron se fueron -unas en avión, otras en tren y otras sin avisar-, algunas que aún continúan aquí. y otras que ya no están pero siguen en mí. y el frío de la bota dejó paso al buen tiempo y con ello a aeropuertos con sus vértigos hacia el norte de Europa, para luego acabar en el sur de Italia. las despedidas y las llegadas con calor y mi ciudad favorita. la ausencia de personas. y empiezan todas las imágenes a resbalarse por mi espalda, cayendo yo con ellas. fui cruel conmigo desde el momento uno en que no supe llevar la situación, ni el olvido, ni la distancia. y apareció la famosa ayuda en forma de persona que me fue sacando del hoyo que me había cavado cada vez que iba a la playa. y cuando consigo pasar la primera montaña le pierdo a él. y todo el mundo me usa de salvavidas, y acabo salvándoles todas y cada una de ellas. pasa el tiempo, la mala suerte se torna buena y huímos a otro continente a bebernos la fruta en pajitas de colores. y como todo lo bueno siempre acaba, acabó más pronto de lo esperado. y un bofetón de frío y realidad me dio en toda la cara al aterrizar, en la puta capital. y otra vez cuesta arriba. y ahora le pierdo a ella. y vuelvo a convertirme en la socorrista de la historia. y comienza de nuevo otra etapa, a finales de año -cuando normalmente siempre es al comienzo-. sí. me sigo acordando de ti, de él, de ella, de nosotras, de vosotros y de ellos. y pido perdón a todo el que haya sufrido sin motivos mi dosmiltreceveintidós particular, así como agradecerles a los mismos el oxígeno proporcionado para sacarme a flote.

por fin se acaba. 

y me inunda, sin embargo, la tristeza. 

triste, más triste que ninguna.

tú eres el acúmulo de planes. mandar señales de vida intermitentemente. yo soy altibajos y desniveles y la que espera y suspira y se cose el esternón a las costillas. las luces desenfocadas de todas las ciudades -que a veces te esperan- y las sombras que se esconden detrás de todos los nobesos, los vientos del sur y el olor de la lluvia en la tierra. dime tú, qué vas hacer, si tienes cosas en tu mente que te encantaría estar diciendo y alguien en algún lugar debería estar escuchándote.

he abierto de par en par

las ventanas

para que mis entrañas

se dejen llevar por la corriente.

esa noche estuvo dispuesta a beber
y a encontrarse conmigo
en otro escenario
con otra gente
pero la misma canción de fondo.
y en breve comenzó su fiesta;
apuraste al máximo,
ya no habrá más encuentros sorpresas.
sigue habiendo marcos sin sus fotos
y postales guardadas en una caja
esperando ser escritas.
y allí sigue habiendo paredes
llenas de frío, de bicis
y de playa.
la falta de compromiso sentimental
y los cafés sin besos
pudieron contigo.

para cada cura encontrará una enfermedad.

no paras de llamar a la puerta 

de la morriña. 

si midiese la distancia en besuqueos 

me deberías más besos que explicaciones. 

sé que tú estás siempre bien, 

al menos el 72% de las veces.

pero en el sótano de tu casa

siguen sonando nuestras respiraciones

unas más altas que otras

y varias bocas riéndose

al unísono.

los lunares que se buscaban

en paralelo 

delante de mí

y volvían a entrecruzarse

en tu espalda.

durante el calor los recuerdos

permanecen intactos

e inmóviles.

pero cuando llega el frío

se resquebrajan y caen triturados 

en mil pedazos.

y llegan las ganas de nada

y ese calcetín en tierra de nadie

debajo de mis sábanas.